Lisboa en tu mirada

Un puerto que destila olvidos
unas gaviotas que sobrevuelan la nada
una neblina que destiñe recuerdos
un mar que se entremezcla con tu piel
recordando la estacion de Metro que nos separó.

Todo eso es Lisboa
capital mundial de la melancolía,
imposible no pensarte
y abolido está el olvidarte.

La lejanía aclara el panorama
proscriptos por la moral y las buenas costumbres
reos de hacer lo que un pater familis nunca haría
mandamos todo al carajo
cuando de la mano nos reimos de Sevilla.

Catorce dias para nuestro catorce,
ni siquiera el atlántico genera tanto abismo,
enviar correos no es suficiente
para las ganas que te deseo

La melancolía no es mas de Lisboa
sino todita mía,
triste como don Pessoa,
ni Bernardo Soares o Álvaro de Campos
saben lo mal que se siente
el estar cenando  en solitario
evocando aquella noche
de aniversario en el Pecado.



Para M.M.Z.Z

Lisboa: una noche como hoy

Estaba todo muy tranquilo por el Chiado, barrio bohemio de la capital portuguesa. Un viejito empuñaba su guitarra con emoción tocando el tradicional fado, que se mezclaba con los sonidos emitidos por dos hippies que la hippiaban con sus trompetitas jazzeras que parecían ir en perfecta armonía con el viejo. El frío y ese esporádico encuentro musical, agravaban la tan conocida "melanco" de Lisboa, una condena natural por su puerto donde muchos se fueron y esa neblina de tiempo completo.

Cuando parecía que la noche se estacionaba en una meceta de recuerdos y tristezas, un estruendo de motores y motoqueros puso los pelos de punta a todos los turistas y transeúntes alendaños. Los Dark'Angels se daban cita con sus rivales los Centuriones, para saldar cuentas pendientes. Volaron sillas, botellas y patadas. Las trompadas fueron apenas un canapé para los escopetazos que se oyeron a lo lejos. Llegó un patrullero pero fue como un chiste, nada podía separar a las bestias, no recuerdo episodio similar, excepto aquel por el cual los motorheads argentos ajusticiaban al camarógrafo del siempre entrañable canal Crónica por querer este, filmar a Pappo recién accidentado y muerto.

Volvamos a Lisboa: camperas de cuero, botas tejanas y cinturones con tachas iban quedando en el suelo como ofrenda de una derrota y como trofeo de guerra del contrario.
Hasta el pobre Fernando Pessoa la ligo de arriba: la estatua del poeta mas pesimista del mundo, sita en calle Garret, más precisamente en el café "Brasileiro", fue víctima de esta barbarie y absurdo motoquero. El pobre nihilista se quedo sin su sombrero y los turistas sin futuras fotos.

La autoridad llego sin preguntar y con forma de gaess lacrimógenos que dieron huida a varios de los ciudadanos pesados. Muchos de estos nenes malos, encontraron asilo en el Mac'donald de la calle Douradores. Increíble pero real, los pesados escondiendose en la casa de Ronald. Metáfora del destino.

Me mudo de barrio.

En Baika hay una casa tomada por ocupas libertarios donde se ofrecerá un concierto gratuito que jura reventar los parlantes de la libertad. Con toda la educación y respeto del mundo, me presento en el sitio y estímulo mis sentidos. Un decálogo de lugares comunes toman por asalto el reducto anarquista: ¿Hay algo más políticamente correcto que gritar: " abajo la globalización", " muerte al Capitalismo"  ??
Sorpresivamente, este chico con pañuelo palestino y acento vasco, entona en español : " tu no tienes la culpa mi amor, que el mundo sea tan feo". Bingo. Una canción de Manu Chao. Más cliché imposible, no quiero decir careta, aún me simpatiza Manu. Me terminó mi cerveza sabiendo que será la última.

Me decido a huir de la sala, pero los muchachos que custodiaban el ingreso corren velozmente hacia el interior, unos palos policiales los asechan de cerca. Parece que el horno no esta para bollos esta noche en este ayuntamiento, redrada para motoqueros, redrada para anarquistas. Me ponen contra la pared y pienso en mis viejos dándome plata para irme de viaje, qué disgustó les daré, cómo explicarles que me fui a meter a una casa tomada con la única excusa de escuchar algo de música.

Juego mi unica carta: muestro mi pasaporte y suplico en portuñol por mi libertad. Les muestro adicionalmente mi ticket de tren para dentro de escasas horas y el oficial se apiada dejándome ir. No quiero ni mirar atrás por sí el sargento se arrepiente, pero lo mismo lo hago y me doy con lo más patético de la noche: el joven cantautor, subversivo y revolucionario, pelando sin pudor un iPhone último modelo, con un stiker de la A anarquista ( si... Un iPhone )  para llamar a vaya a saber que contacto que le salvará las papas del fuego.

Vuelvo a casa canturreando una posible canción...

" entonces era todo complicado,
 mejor estar enamorado".



Santiago Jorge

Pd: perdón por los errores, no encuentro los acentos en esta máquina desahuciada de hostel barato

El Blues del Fracaso

Otra noche mas
me vuelvo a casa sin hablar
tanta hipocresía
no se puede aguantar
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No soporto mas
lo que hay que tolerar
ser careta por aquí
ser un falso por allá
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Aaaaparentar
es lo que hay que demostrar
ser lo que no sos
graficar lo que no hablas
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Camisa por aquí
una campera por allá
es lo que hoy importa
ya nada es real
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Un buen gesto
no te va a sensibilizar
mi celular es lo que
puedo mostrar
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Contrabando emocional
distante de la realidad
quiero que despierten
de esta idiota vanidad


Base en LA-DO-SOL-FA-MI

Con don "Fede Gonzalez" muy borrachos y fracasados

Lunes 19:47 p.m

Dios es un incompetente, te robé la frase y te robé el alma. 

Hace tanto que vengo barajando la idea de aparecerme por Corrientes al mil doscientos para ver el programa de Dolina, que no puede ser que te haya cruzado justo ahí. Que ciudad más puta. 

Cuando por fin salgo del encierro, la disidencia social y el mundo de fantasía que me idee escribiendo párrafo tras párrafo, me desayuno a las ocho de la noche con tu presencia que acapara todas las presencias. 

Tu musculosita gris, que le muestra al mundo la espalda más hermosa, dio cuenta del accidente. ¿Qué hago? ¿Actuó como si nunca hubiera leído tus poesías? Imposible, en  el fútbol un desgarro son tres semanas, en el pecho las heridas duran más.

Viernes 10 a.m

Amanecimos discutiendo
y discutiendo terminamos
te acompañé al palier
y te fuiste sin saludar

como me gustaria ser poeta o músico
para inmortalizar y recordarte
en un papel poema o canción
que nos comimos crudos
te pusiste las botas
y te fuiste por Santa Fe

Córdoba: unos años después

Que cosa esta vida con forma de rueda que nos hace tomar un café a nosotros después de toda el agua que bajo por este rió y pasó por este puente.

Como si fuéramos dos adultos fuera de temporada, ¡pero no! Te encargas de hacerme notar que sigo siendo un niño, con sus preocupaciones de invertir su tiempo y dinero en cine/teatro/discos/libros, y vos con ese saquito en V con pinta de mujer que sabe bien clarito lo que quiere.

Igual es lindo saber que seguís sonriendo, que tu carcajada viene seguida de tu muela de juicio expuesta al público, me llena y alcanza con eso, con tu felicidad que siempre fue la mía.

Como añoro eso que fuimos, ese “nosotros contra el mundo”.

Ahora la ruta es la ruta y la distancia es la distancia, pero yo no aprendí a seguir adelante sin mirar atrás buscándote.

Trujillo: La Otra Realidad

Al fin y al cabo, después de todo no pudimos cambiar ni un pelín de historia, ni las relaciones de poder, ni las distancias sociales, económicas y culturales; nunca unimos ese abismo que nos separa.

Yo me creí que esa noche, en esa cama, habíamos abolido las diferencias, terminado con 500 años de intolerancias y estupidez. Parece ser que solo fue un “happening”, ahora estoy en el aeropuerto pagando impuestos y en horas estaré en casa debatiendo cual de los seis perfumes ponerme… la otra boludez.

Y vos chinita hermosa vas a seguir yendo a trabajar para cocinar y darles de comer a tus hermanitos, soñaras ser medica pero que difícil… mundo injusto, desigual, competitivo y enfermo; si naces de mamá y papá podrás, si un hijo de puta te abandona mierda que todo es cuesta arriba.

Solo me importa y tengo miedo de que ahora estés pensando que lo mio fue una aventura, que soy el marinero una en cada puerto y que te olvide tan pronto me fui… Te juro que no hay universidad ni mundo recorrido que pueda enseñar más que esa sonrisa tuya llena de humildad, timidez y calidez, tu amor en las cosas que haces. La inocencia bien entendida.

Tus últimas palabras “no vas a volver nunca a Trujillo, si aquí no hay nada”, fueron un fusil, un arma de destrucción masiva que calo hondo. No se ni como hice para irme, ¿No tendré corazón? ¿No tendré sentimientos? ¿Será se me quemaron todos los sesos? ¿Porqué dejé tantas cosas atrás y me fui como el viento?

Querer vivir y huir

Que de mi nadie espere ni siquiera que diga adiós

¿Cuantas veces te di la espalda?

No sin darme cuenta

Carta Para Un Hermano

Nunca me van a importar las cosas que digan de vos, yo se muy bien quien sos: ese mismo que a los 13 años ya no comía mierda importada y recorría videoclubes buscando películas de autor, el que siempre rompió reglas porque después de todo ¿quien carajo se creen para decirnos que hacer o pensar?

Cuando tus compañeritos se entusiasmaban con su primera fiesta de quince, vos ya tocabas un instrumento y empezabas a expresar toda tu sensibilidad y estética con la música… tus horas escuchando jazz o blues negro y americano no fueron en vano, hoy es un milagro cruzarse con personas que sepan quien fue Muddy Water.

¡Como te admiro loco! Sos de los que todavía hoy compran discos, leen libros y van al teatro, ¿te imaginas si los que hacen marchar el mundo fueran así?

Tu visión de esto que se llama mundo y toda tu rebeldía se expresa con una película que diga mucho, con una buena interpretación de piano, con tu otra mirada, nunca con eso de hacerles el juego a los mercenarios de la muerte.

Como me gustaría que des el salto, que te dejes de esa mierda que es el pozo negro, todo lo que hiciste, creaste e imaginaste, fue siempre tu talento, vos no te podes comer el sapo que le venden a la gilada, sos un artista, un intelectual, una persona de nuestra cultura, dejate de joder con esa basura y ponete de pie.

Quiero verte bien, quiero seguir admirándote, no quiero ayudarte nunca porque no quiero que la necesites… Quiero seguir aprendiendo de vos…

Granada, pura realidad

Lo que el mundo conoce como realismo mágico no es una creación mental de nuestros ilustres Gabriel García Márquez y Miguel Ángel Asturias, sucede que ellos bien conocen su continente y sus sitios inhóspitos, donde pueden ocurrir cosas que los civilizados no quieren creer y lo llaman Realismo Mágico.

Volvía de un agitado día de caminata cuando escuche una voz que provenía de un automóvil con altoparlantes: “Le comunicamos a la población en general y a los conocidos en particular que ha fallecido el señor Locayo Tobias de 82 años de edad, sus restos serán velados en la funerario Trinidad a partir de las 18 hs. ”

Los motivos son lógicos: durante el verano, agobiados por el calor, la gente casi no sale de sus casas, y como no hay periódico local, la municipalidad se encarga gratuitamente de informar a sus habitantes algo tan tétrico y leído como son los avisos fúnebres.

Sin otro particular.

Bocas del Toro: ¿Como hicieron?

El hostel es muy cosmopolita y amigable, eso nos llevó a cenar todos afuera y juntos. Italianos, argentinos, alemanes, españoles, holandeses y panameños disfrutando de la mariscada; todo muy bonito hasta que el disco duro empezó a funcionar y me perdí maquinando: ¿Cómo es posible que todos de distintas nacionalidades y lenguas, de diferentes culturas y formas de vida, nos estemos comunicando en inglés que nada tiene que ver con ninguno de nosotros?

Alguien aporta la idea de que en la modernidad se hizo necesario una lengua común y universal; no puedo dejar de pensar en como hicieron para que en el mundo entero creyéramos que es necesario estudia y practicar su idioma.

Me piden que la termine, no puedo, entonces vamos, dale, pedí la cuenta, mozo, aquí tienen señores y a agárrense: todos abrimos la billetera y sacamos: ¡DÓLARES!