El Blues del Fracaso

Otra noche mas
me vuelvo a casa sin hablar
tanta hipocresía
no se puede aguantar
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No soporto mas
lo que hay que tolerar
ser careta por aquí
ser un falso por allá
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Aaaaparentar
es lo que hay que demostrar
ser lo que no sos
graficar lo que no hablas
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Camisa por aquí
una campera por allá
es lo que hoy importa
ya nada es real
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Un buen gesto
no te va a sensibilizar
mi celular es lo que
puedo mostrar
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Contrabando emocional
distante de la realidad
quiero que despierten
de esta idiota vanidad


Base en LA-DO-SOL-FA-MI

Con don "Fede Gonzalez" muy borrachos y fracasados

Lunes 19:47 p.m

Dios es un incompetente, te robé la frase y te robé el alma. 

Hace tanto que vengo barajando la idea de aparecerme por Corrientes al mil doscientos para ver el programa de Dolina, que no puede ser que te haya cruzado justo ahí. Que ciudad más puta. 

Cuando por fin salgo del encierro, la disidencia social y el mundo de fantasía que me idee escribiendo párrafo tras párrafo, me desayuno a las ocho de la noche con tu presencia que acapara todas las presencias. 

Tu musculosita gris, que le muestra al mundo la espalda más hermosa, dio cuenta del accidente. ¿Qué hago? ¿Actuó como si nunca hubiera leído tus poesías? Imposible, en  el fútbol un desgarro son tres semanas, en el pecho las heridas duran más.

Viernes 10 a.m

Amanecimos discutiendo
y discutiendo terminamos
te acompañé al palier
y te fuiste sin saludar

como me gustaria ser poeta o músico
para inmortalizar y recordarte
en un papel poema o canción
que nos comimos crudos
te pusiste las botas
y te fuiste por Santa Fe

Córdoba: unos años después

Que cosa esta vida con forma de rueda que nos hace tomar un café a nosotros después de toda el agua que bajo por este rió y pasó por este puente.

Como si fuéramos dos adultos fuera de temporada, ¡pero no! Te encargas de hacerme notar que sigo siendo un niño, con sus preocupaciones de invertir su tiempo y dinero en cine/teatro/discos/libros, y vos con ese saquito en V con pinta de mujer que sabe bien clarito lo que quiere.

Igual es lindo saber que seguís sonriendo, que tu carcajada viene seguida de tu muela de juicio expuesta al público, me llena y alcanza con eso, con tu felicidad que siempre fue la mía.

Como añoro eso que fuimos, ese “nosotros contra el mundo”.

Ahora la ruta es la ruta y la distancia es la distancia, pero yo no aprendí a seguir adelante sin mirar atrás buscándote.

Trujillo: La Otra Realidad

Al fin y al cabo, después de todo no pudimos cambiar ni un pelín de historia, ni las relaciones de poder, ni las distancias sociales, económicas y culturales; nunca unimos ese abismo que nos separa.

Yo me creí que esa noche, en esa cama, habíamos abolido las diferencias, terminado con 500 años de intolerancias y estupidez. Parece ser que solo fue un “happening”, ahora estoy en el aeropuerto pagando impuestos y en horas estaré en casa debatiendo cual de los seis perfumes ponerme… la otra boludez.

Y vos chinita hermosa vas a seguir yendo a trabajar para cocinar y darles de comer a tus hermanitos, soñaras ser medica pero que difícil… mundo injusto, desigual, competitivo y enfermo; si naces de mamá y papá podrás, si un hijo de puta te abandona mierda que todo es cuesta arriba.

Solo me importa y tengo miedo de que ahora estés pensando que lo mio fue una aventura, que soy el marinero una en cada puerto y que te olvide tan pronto me fui… Te juro que no hay universidad ni mundo recorrido que pueda enseñar más que esa sonrisa tuya llena de humildad, timidez y calidez, tu amor en las cosas que haces. La inocencia bien entendida.

Tus últimas palabras “no vas a volver nunca a Trujillo, si aquí no hay nada”, fueron un fusil, un arma de destrucción masiva que calo hondo. No se ni como hice para irme, ¿No tendré corazón? ¿No tendré sentimientos? ¿Será se me quemaron todos los sesos? ¿Porqué dejé tantas cosas atrás y me fui como el viento?

Querer vivir y huir

Que de mi nadie espere ni siquiera que diga adiós

¿Cuantas veces te di la espalda?

No sin darme cuenta

Carta Para Un Hermano

Nunca me van a importar las cosas que digan de vos, yo se muy bien quien sos: ese mismo que a los 13 años ya no comía mierda importada y recorría videoclubes buscando películas de autor, el que siempre rompió reglas porque después de todo ¿quien carajo se creen para decirnos que hacer o pensar?

Cuando tus compañeritos se entusiasmaban con su primera fiesta de quince, vos ya tocabas un instrumento y empezabas a expresar toda tu sensibilidad y estética con la música… tus horas escuchando jazz o blues negro y americano no fueron en vano, hoy es un milagro cruzarse con personas que sepan quien fue Muddy Water.

¡Como te admiro loco! Sos de los que todavía hoy compran discos, leen libros y van al teatro, ¿te imaginas si los que hacen marchar el mundo fueran así?

Tu visión de esto que se llama mundo y toda tu rebeldía se expresa con una película que diga mucho, con una buena interpretación de piano, con tu otra mirada, nunca con eso de hacerles el juego a los mercenarios de la muerte.

Como me gustaría que des el salto, que te dejes de esa mierda que es el pozo negro, todo lo que hiciste, creaste e imaginaste, fue siempre tu talento, vos no te podes comer el sapo que le venden a la gilada, sos un artista, un intelectual, una persona de nuestra cultura, dejate de joder con esa basura y ponete de pie.

Quiero verte bien, quiero seguir admirándote, no quiero ayudarte nunca porque no quiero que la necesites… Quiero seguir aprendiendo de vos…

Granada, pura realidad

Lo que el mundo conoce como realismo mágico no es una creación mental de nuestros ilustres Gabriel García Márquez y Miguel Ángel Asturias, sucede que ellos bien conocen su continente y sus sitios inhóspitos, donde pueden ocurrir cosas que los civilizados no quieren creer y lo llaman Realismo Mágico.

Volvía de un agitado día de caminata cuando escuche una voz que provenía de un automóvil con altoparlantes: “Le comunicamos a la población en general y a los conocidos en particular que ha fallecido el señor Locayo Tobias de 82 años de edad, sus restos serán velados en la funerario Trinidad a partir de las 18 hs. ”

Los motivos son lógicos: durante el verano, agobiados por el calor, la gente casi no sale de sus casas, y como no hay periódico local, la municipalidad se encarga gratuitamente de informar a sus habitantes algo tan tétrico y leído como son los avisos fúnebres.

Sin otro particular.

Bocas del Toro: ¿Como hicieron?

El hostel es muy cosmopolita y amigable, eso nos llevó a cenar todos afuera y juntos. Italianos, argentinos, alemanes, españoles, holandeses y panameños disfrutando de la mariscada; todo muy bonito hasta que el disco duro empezó a funcionar y me perdí maquinando: ¿Cómo es posible que todos de distintas nacionalidades y lenguas, de diferentes culturas y formas de vida, nos estemos comunicando en inglés que nada tiene que ver con ninguno de nosotros?

Alguien aporta la idea de que en la modernidad se hizo necesario una lengua común y universal; no puedo dejar de pensar en como hicieron para que en el mundo entero creyéramos que es necesario estudia y practicar su idioma.

Me piden que la termine, no puedo, entonces vamos, dale, pedí la cuenta, mozo, aquí tienen señores y a agárrense: todos abrimos la billetera y sacamos: ¡DÓLARES!

El Chapare: Mundo-reves

No importa lo que hayas estudiado, leído, ni lo que te cuenta la O.N.U; aquí en El Chapare no hay opción hermano: los niños apenas caminan ya empiezan a trabajar como espantapájaros en la cosecha de quinua. Cuando el cuerpito les da para largas caminatas en el altiplano, se convierten en todos unos labradores de llamas y vicuñas. Y la graduación llega a los catorce años: se es cocalero o se es.

A la gente importante de la OIT, UNICEF y órganos de la Convención de los Derechos del Niño no les interesa ni les interesó nunca esta situación; ellos están muy cómodos en sus sillones y oficinas en New York, Washington o Ginebra, mira si les van a importar estos negritos pies descalzos que hablan en quechua y pisan coca.

El banquete será de otros, el mundo marcha mal no hay dudas ni excusas, pero que lindo y como se me infla el pecho cuando veo a los humildes sonreír y bailar en el medio de la nada, me imagino a los poderosos naufragando a la deriva en un mar de ambiciones.

Potosi: La carga de la historia

Viajo alado de un señor, no puedo dejar de mirar su rostro, tiene una mueca constante que le dibuja en su cara un llanto permanente, cada vez que ríe parece llorar. No me animo a preguntarle nada, solo divago y me hundo con él en sus penas y tristezas, es dura la vida y hostil el clima a 4.100 metros de altura.

De repente me pregunta algo y me da confianza para saber de él. Es un campesino del altiplano que está más feliz que nunca porque está yendo a visitar a sus hijos que estudian lejos.

Su felicidad y alegría me ponen contento, pero ¿Por qué parece llorar y sufrir tanto cuando gesticula?

Debe ser la carga de la historia: a sus antepasados indígenas la Corona los evangelizaba o los mandaba a la hoguera, nada de adorar al sol o a la tierra.
Sus bisabuelos se incineraban vivos trabajando en el Cerro Rico extrayendo minerales y plata para quienes se enriquecían y saqueaban su país al mismo tiempo.
Sus padres tuvieron que soportar la humillación de un mundo derrochón y excéntrico mientras ellos trabajaban de sol a sol por el plato de comida.

Las cosas están cambiando, son otros tiempos, sus hijos estudian, ya nadie vendrá a venderle espejitos por oro.

Que así sea.

Valeria del Mar: Mentira Universal

Persona significa máscara y eso somos, una membrana que nos cubre, la sociedad la moldea, juzga y acepta. Pocas veces somos auténticos y así nos pasó:

Después de lo que un caballero nunca va a contar, de ser, hacer, sentir y gozar; te observé como nunca a nadie: entraste al baño, prendiste la ducha aduciendo humedad, te hiciste un rodete, te subiste el vestido, te perfumaste, y así lenta y progresivamente volviste a ser quien no sos, la princesa de punta en blanco que todos esperan que seas.

Me quedé solo, caminé a casa pateando piedritas sabiendo que yo también volvía a la normalidad, a decirle a mi viejo que estuve con los amigos y me fue bien, a no ser yo.

Córdoba: Un nuevo día mas

Mira que siempre en año nuevo pasa algo raro y confuso, no somos una familia dentro de lo que se conoce como “parámetro normal”, pero esta mezcla de película de Berman y Perrone que nos sucede en la última cena del año es mucho.

La encantadora y cirujeada Vera es una brasilera vecina de mi tío allá en Brasil; hace menos de un mes se enteró que su concubino, un supuesto italiano heredero de una fortuna resultó ser un estrafalario chanta rosarino sin dinero ni ciudadanía europea, que vivió los últimos 5 años de prestado jurándole a Vera que ni bien herede los suyo, le devolvería dólar por dólar y vivirían la vida de jubilados felices en Milán- New York- Florianópolis.

Ella no soportó la verdad y aquí esta con nosotros pasando las fiestas sin entender una palabra de español y preguntando a toda persona que viene a casa a saludar si tiene “enamorada” soñando con sacar rápidamente un clavo con otro. Para peores el delicado y excéntrico “Tio Freddy” expone a los gritos cosas como: “Me parece Juancito que el 2012 es tuyo, con un poco de coraje debutas hoy mismo con Vera”.

Por si fuera poco, llegó a Córdoba un Suizo amigo nuestro de un viejo viaje por Perú, el muchacho es muy buen mozo a pesar de sus 38 años, de vivir con su madre y llamarla con la frecuencia de seis horas exactas.

Vera se lo quiere comer crudo, pero ella no sabe ingles y él no fala brasilero, así andan la dolida y el sospechado en su condición sexual: encontrándose en los gestos y miradas sin saber que se buscan, piropeándose sin comprenderse…
Y nosotros vulgar y paradójica familia, festejando las 00 del primero del primero como únicos testigos de este fugaz encuentro.